Sommeil de sang,
Clochard aviné ?
Détresse infinie.
Oh! que sais-je de toi ?
Rien, en vérité.
Force et violence de cette masse d'argile,
Tailladée tout au long d'un thorax fragile.
Corps tombé
Sur un sol froid et lisse,
Lisse comme notre indifférence.
Jean-Pierre Gardelle
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Dans la vie de tous les jours,
Ordinaire, banale, terne presque,
Une déchirure verticale,
Une blessure horizontale.
Sur quels gouffres insondables ?
Qu'en jaillira-t-il ?
Croix étrange
Qui balafre l'oeuvre,
Ou bien la signe,
La crucifie.
Entre la mort,
Vendredi,
Et la vie,
Dimanche.
Samedi.
Le temps des aromates.
Jean-Pierre Gardelle
